Wychodźcy Z burym kotem, z wiernym psem,  Z chęcią życia Bóg wie czem,  Idą w mroku, brnąc po grudzie,  Nasi ludzie:  Wiekuistych dróg tułacze,  Dżdżów pijaki, mgieł palacze.    Nic nie mają nasi ludzie:  Nic a nic —  Prócz gościńca w mroków chmurze.    Każdy niesie na kosturze  W swojej chustce w wielkie kraty,  Mieniąc ramię po kolei,  Każdy niesie  Zabrukane, stare szmaty  Nadziei.    Idą ludzie, nasi ludzie,  W głuchym trudzie, brnąc po grudzie,  W nieskończoność mrocznych dróg. [...]